2024 Autor: Harry Day | [email protected]. Ostatnio zmodyfikowany: 2023-12-17 15:52
Wdech, wydech, życie przemija gdzieś w pobliżu, nie ogląda się za siebie, wzrok tylko prześlizguje się po nim w przelocie z wyimaginowaną ciekawością, coś ciężkiego unosi się z głębin, coś bardzo dziwnego i strasznego wdziera się do świadomości, w miejscu tam, gdzie splatają się dwie linie, dobrze, że jest ta druga linia, życzliwa, niezależna, niezrozumiała, ma swoją własną fikcyjną historię, a ty jesteś w niej domysłem, zmieszanym z tą fantasmogorią z tym samym niezrozumiałym ostrym uderzeniem, rozłożonym na płótno jako plama, która zniekształca i dopełnia obraz, jakby dwie czynności idą równolegle, ale razem, jakby był on i ona, a między nimi coś wspólnego, wspólne dziedzictwo spędzonego czasu razem, wspólna historia bytu, nie przeżywanego przez żadne z nich, w której jest motorem idei, motorem zmian, kierującym wektorem oddziaływania, ideą pędzącą przez przestrzeń snu, swoistego i niedostępnego w jego bliskość, a on - jako tło oddzielające go od możliwego i zachowujące jego ideę jest niemożliwe są jak ściany domu, utrzymujące płonące palenisko od ostrych podmuchów wiatru, które mogą ugasić ogień, obie są jedną całością, zdolną w każdej chwili swoją indywidualną naturą zniszczyć się nawzajem, ona idzie dalej, to ważne dla ona szła dalej swoją drogą, drżała, drżała od kontaktu z powietrzem karmiąc jej fantazje, wywyższając jej siłę, a on statyczny w określaniu chwili, przechodzący przez czas z punktu widzenia wieczności, dźwigający za sobą każdy obrót jej głowy słońce, odbijając wszystkie jej cienie, oddając ciepło oddane przestrzeni, ona dąży do przodu oddając się ruchowi, on pędzi w przestrzeń posłuszny ruchowi otaczającego go świata, zabierając go ze sobą w otwarty ocean obrazów, symbole, całkowicie nieokreślone doznania, które zabijają jego stanowczość ducha i obracają go w proch, co odbija się w ogniu jej spalonego życia jasnymi wielobarwnymi światłami, takimi jak za życia, światła i kolory ukryte w jego betonowa natura i objawiająca się tylko w jej ogniu płonąca dusza, idzie wiedząc dokąd, nosi ze sobą ciężkie walizki pamięci, wysyła listy i pocztówki ze wspomnieniami pocztą, zawsze skupia na nim uwagę, zbliża się do niego w czasie, gdy region świata pcha go na bok, prowokując zderzenie z inną rzeczywistością, delikatnie bierze go za rękę i żartuje dla świata, oddając mu kawałek swojej szczerości, dając pożywienie dla chudych umysłów, uśmiech dla skąpych dusz i prowadzi swój dom dalej, do przodu, równolegle do wspomnień wysyłanych w przeciwnym kierunku, z pewnością widzi wszystko, czuje ten ostry moment jej dotyku, jako połączenie z czymś dawno zapomnianym, znajomym, własnym, odwiecznym wezwaniem jego duszy przez cielesność wcielenia, widzi w niej swoją duszę, jej taniec ognia, jej ruch, jej siłę i piękno, i zabiera wszystko to nie wyciąga do siebie ręki, po prostu wie, że ona jest i gdziekolwiek jest, wciąż jest z nim przy ten moment kontaktu dusz, tak czule i tak wzruszających, tak naprawdę z niepokojem oboje to obserwują… obecność w teatrze ich dusz, wreszcie opuszczając pocztę, mówi światu rozpoznanie swoich słabości, daje światu klucz do swojego awaryjnego wejścia, prosi o kupienie (za wszystkie pieniądze świata) obraz, który przykuł jego dziecinne spojrzenie w dawnym domu, chce połączyć wyjście z tym wejściem, chce opowiedzieć światu o swojej istocie i zapowiada cenę, cenę połączenia przeszłości i przyszłości w jednym miejscu, w obrazie jego poglądów na życie.
Wychodzą pod osłoną tajemnicy służb specjalnych i otwartym pragnieniem bycia w oczach, patrząc na siebie w tej chwili.
