2024 Autor: Harry Day | [email protected]. Ostatnio zmodyfikowany: 2023-12-17 15:52
Nieludzkość.
Coraz intensywniej przecieram oczy, to czarne światło wgryza się we mnie, przenika, rani, obciąża mnie nieustannym dzwonieniem niewidzialnego złota nadjeżdżających reflektorów, przemknęło obok, a nadciągające spojrzenie pozostało płonące, żółte, brązowe, czarny. Zamykając oczy, zaglądam w głąb siebie, zacierając palce mocno zamykam wejście, aby żaden obraz nie opuścił mnie bez swojej reprezentacji. Coraz bardziej naciskam na oczy, coraz bardziej czuję okrągłość gałek ocznych, jak jajko toczę po talerzu, nie ma chrupnięcia, jest ledwo wyczuwalna elastyczność siły woli, ból i światło, i złoto, które nie świeci, ale płonie w mojej głowie, w przeciwnym kierunku, w przeciwnym kierunku. Palcami wciskam oczy do środka, jakbym naciskał przycisk uruchamiający film, po drugiej stronie pudła czekają na mnie jasne obrazy, ciśnienie narasta, zaglądam do środka i widzę tylko siebie.
Różnorodna i niezwykła, moje spojrzenie na siebie krępuje wyobraźnię, nie daję sobie możliwości wymyślenia tej powieści dla siebie, tylko czysta wizja, tylko prosta percepcja, tylko ja. Kim jestem, kim będę się przede mną pojawiać, czy zajrzę w głąb siebie, co tam zobaczę zaciskając palcami wejście? Reflektory samochodu, cienie, cienie, jest ich tak wiele, wszystko jest takie rozmyte, a to jest niezapomniane uczucie strasznego oderwania, jakbym się bał swojej wewnętrznej istoty, która jest tak nieludzka jak ja człowiek na zewnątrz. Lepka masa doznań, zamknięta w czaszce, rozpadająca się na porcje, reakcje, tiki, swędzenie, konwulsje, spazmy i ból, tak piekący, że aż do mdłości, pulsujący i tak powoli narastający, jakby dał ci pilot zdalnego sterowania, a ja sam w nią klaszczę, stopniowo zwiększam poziom bólu. Strach, wstręt, złość, zazdrość, rozpacz, a wszystko to do niemożliwie namiętnych marnieje w stroju zupełnej obojętności, do własnych uczuć, do siebie, ściany wewnętrzne są pomalowane na czarno, wchłania to wszystko, rozpuszcza się w swojej bazie olejowej, unieruchamia je i wszystko zamarza, zamarza, staje się lepkie i brudne, wysycha, łuszczy się, odpada i zamienia się w pył.
Jasne łuki elektryczne w mojej wizji, widzę te błyski, są tak prawdziwe, te błyskawice w moim wewnętrznym świecie, padają ulewne deszcze potu i łez, grzmi grzmoty gniewu, burza szaleje, a mnie nie ma spieszy mi się z tym nie czuję sił wiatru ten duch nie wieje przez moją duszę jestem całkowicie opływowy dla tego metaforycznego staruszka moja dusza jest zrobiona z czarnego stopu przywiezionego z dalekiego kosmosu, przez miliardy lat ten czarny obelisk został zamrożony w kosmosie, a teraz stoi pod uderzeniami piorunów w przeciwnym kierunku, trąbiąc, zgrzytając hamulcami, złotymi reflektorami, nie, nie, to nie to. Patrzę głębiej, że za tym wszystkim, że ta odyseja jest w stanie ujawnić mi to, czego tam szukam, zimne palce mocniej naciskają na giętkie jabłka oczu, mocniej, intensywniej, wcierają się w znaczenia, wbijają je wprost w mózg, złoto światła, czarne ściany, zgrzytanie hamulców zębami i ból, ból, nudności, wszystko pochodzi z głębi mnie, wszystko mnie powoli, tak sadystycznie, klaszcze w pilota zwiększając intensywność ból. Co się we mnie budzi?
Ogromna gęstość upakowanych uczuć połączyła się w jedną nieczułość. Jest ich tak wielu, są tak różne, a ja jestem jednym. Tak trywialne, tak dziwne, zamykam wejście, naciskam na widoczne elementy percepcji, a to wszystko boli i boli, a jednocześnie jestem pośrodku nagiej przestrzeni mojej nieprzebytej, nieskrępowanej pustki. Dlaczego musisz doświadczać takiego bólu, jeśli nic w nim nie ma? Tak zabawne, tak smutne.
Tak nieludzki.
Być osobą w swoich wydzielinach, wypełniając je bezsensowną pustką, pozostając sobą, zdecydowanie geolakacyjnym, względnie i absolutnie, pod presją, bezwarunkowo i nadal obojętnym na siebie.
Mogę krzyczeć w sobie do woli, nikt mnie nigdy nie usłyszy. Nie ma tam ludzi. Istnieje strefa nieludzkości.
