Przemiana

2024 Autor: Harry Day | [email protected]. Ostatnio zmodyfikowany: 2023-12-17 15:52

Przemiana.

Podziemne przejście otula ciała przeszywając je miękką zasłoną bezsensu. Przejście to najdelikatniejsze i najbardziej płynne miejsce w centrum miasta, tutaj można wpaść w zupełnie niezauważalny dla siebie stan roztopienia. Roztapiam się wraz z kurzem na suficie, stapiam w jeden konglomerat zawodnych połączeń, które przeszkadzają ludziom, którzy je widzą, lecę wraz z gorącym, duszącym powietrzem z metra niczym pszczoła niosąca nektar ściśle określoną trasą. Aura codzienności połączona z intrygującą miękkością, ta płynna gra światła z pożółkłych lamp, wszystko przesycone niespieszną, omszałą lepkością, odczuwaną może subiektywnie, ale nie mniej wiarygodną. W tej gładkości żyje mój duch niewoli, zakopany w podziemnej jaskini, mój osobisty smok, tchnący na mnie oparami wczorajszego pijaństwa, ukryty w dzisiejszym zgiełku, mój wierny i posłuszny nadzorca, tak wybredny i bystry, śpieszący do spraw nieważnych, zły, senny i głodny…

I wciąż na nowo przechodząc przez ten hałas, rzędy kwiatów i gwar transcendentalnie niewrażliwych ludzi, czuję ten ciężki oddech, w każdym trzepotaniu skrzydeł każdego gołębia, w każdym spojrzeniu bezdomnego pod ścianą, w tym ospałym beznadziejności piekielna miękkość powietrza, nieznośna w swej obsesyjnej złożoności. Przepuścić i zapomnieć czy odejść i nie zauważyć? W tej chwili narasta chęć ucieczki stąd, wchodzenia po schodach i latania po martwym asfalcie ulic, by chronić siebie, wrażliwą, zmęczoną poranną miłośniczkę sekretnego życia, on jest zbyt niebezpieczny na moje urzekające rozczarowania. Nikomu ich nie dam.

Może to czyściec, nie wiem, może przed zejściem do podziemnego piekła, strażnicy sprzedający bułeczki i kawę, kwiaty i torebki, wszystko co tam potrzebne, podobno to są prezenty dla Lucyfera, żeby ci pozwolił idź następnym razem, kogo może nie być. I tak trudno tu być, tak trywialnie podły i proroczo nędzny, z asfaltem zaplątanym między nogami, pomarszczonym, a wszystko to w czasie, jakby wyrzeźbione w nim powietrze notowało dawne czasy. Niepokojące mnie uczucie zbliżającego się szaleństwa szczęścia, źle wpływa na mój nastrój. Spal, tutaj musisz spalić wszystko, przede wszystkim powietrze. Długość przejścia jest idealna pod względem uczuć, moja złość od początku ścieżki do końca ma czas, by zakwitnąć, wzmocnić się i… to tyle, już wyjechałem, idealnie, po prostu ruch arcymistrza, brawo, bardzo orzeźwiający.

Nasuwa się metafora przejścia kanału rodnego. Misterne, kręcące się wąskie przejścia, ciemność, ten słodki zapach kwiatów (jakby tu kupiono je i zabrano do szpitala) i to niezapomniane uczucie umierającego strachu zmieszane z poczuciem majestatu wyjścia „w światło”. I to lepkie powietrze przykleja się do mnie, dosłownie wynoszę je na powierzchnię i tam znika na wietrze, spłukuje mnie strumieniem szalejącej znienawidzonej rzeczywistości. A potem tylko zamieszanie i niezadowolenie. Wejdź w moje rany, gdy wchodzę do przejścia, opracuj je, gdy składam ofiary bogom lochu, módl się za moją duszę, wyobraź sobie ją całą i czystą, gdy kłaniam się z szacunkiem i wyciągam ręce do kołowrotu, dochodzę do poznaj mnie, gdy wchodzę coraz głębiej ruchomymi schodami do pierwszego kręgu piekła. Jestem tu i znów tu jestem, chodzę tam i z powrotem, wdech i wydech z płaczem, moje płuca kurczą się, moje oczy chcą się zamknąć, nogi niosą mnie do wyjścia, szybciej, szybciej, szybciej, mam czas na narodzić się na nowo dzisiaj, zrób to, inaczej po co?